Gosto de ver a minha boca nua, assim como gosto da nudez de toda a minha face e dos meus ombros. Uso os cabelos dessa mesma forma, deixo-os à sua vontade, ficam tal como se encaracolam depois do banho e só lhes passo a escova para que se endireitem um pouco. Procuro nunca impor aos meus cabelos uma vida diferente da sua. Não são só as pessoas a ser coagidas a uma vida diferente daquela a que aspiram, acontece o mesmo com as coisas e com as feições. Repugna-me que as bocas finas sejam transformadas em carnudas por acção mentirosa de maquilhagem, ou que os cabelos fartos se transformem em escorridos através de escova e secador. Repugnam-me estes vernizes que começam por distorcer o corpo, terminando por destratar a alma. Considero a beleza pura e a falta de cinismo as melhores virtudes a que podemos aspirar.
Herdei de minha mãe este gosto pela nudez dos cabelos, dos ombros, da boca e dos braços. A nudez é a falta de cinismo físico.
Tenho por hábito recordar todos os momentos felizes de minha mãe. É curioso que o faça normalmente ao espelho, enquanto mexo no cabelo e humedeço os lábios. É uma disciplina a que me obrigo para equilibrar os dias. Esses momentos que recordo divergem como margens dos que vivo agora. Penso que a vida de uma mulher está cheia de fatalismos, os gestos leves e a pele macia são apenas alguns desses.
Recordo o dia em que Klaus partiu como um dos mais tristes. Nessa altura o sol ainda despertava para aquecer-nos o telhado e secar-nos o chão sombrio do pátio. A dança das árvores, emparelhadas com o vento suave do estivo, era ainda valsa inglesa. Tinha-me afeiçoado à sua presença. As pessoas estão presas aos seus hábitos como um cão de meia-idade está preso ao perímetro da casa dos seus donos. Partiu para a guerra, que estava quase no fim. Penso que resolveu trocar uma batalha perdida pela certeza de uma vitória. Nos tempos anteriores, a mãe caíra no aguçado poço da doença que a cercava há muito e que lhe bloqueava a razão. Ouvíamos agora as palavras de fogo e enxofre do antigo testamento, que nunca foram suas, mas que reproduzia em berros. As suas palavras sempre foram as da sabedoria dos adágios e sempre calmas. Escutávamos tudo com a vergonha que contamina os que assistem.
Disse-me numa manhã que partiria, não lhe respondi, nunca mais falámos.
Herdei de minha mãe este gosto pela nudez dos cabelos, dos ombros, da boca e dos braços. A nudez é a falta de cinismo físico.
Tenho por hábito recordar todos os momentos felizes de minha mãe. É curioso que o faça normalmente ao espelho, enquanto mexo no cabelo e humedeço os lábios. É uma disciplina a que me obrigo para equilibrar os dias. Esses momentos que recordo divergem como margens dos que vivo agora. Penso que a vida de uma mulher está cheia de fatalismos, os gestos leves e a pele macia são apenas alguns desses.
Recordo o dia em que Klaus partiu como um dos mais tristes. Nessa altura o sol ainda despertava para aquecer-nos o telhado e secar-nos o chão sombrio do pátio. A dança das árvores, emparelhadas com o vento suave do estivo, era ainda valsa inglesa. Tinha-me afeiçoado à sua presença. As pessoas estão presas aos seus hábitos como um cão de meia-idade está preso ao perímetro da casa dos seus donos. Partiu para a guerra, que estava quase no fim. Penso que resolveu trocar uma batalha perdida pela certeza de uma vitória. Nos tempos anteriores, a mãe caíra no aguçado poço da doença que a cercava há muito e que lhe bloqueava a razão. Ouvíamos agora as palavras de fogo e enxofre do antigo testamento, que nunca foram suas, mas que reproduzia em berros. As suas palavras sempre foram as da sabedoria dos adágios e sempre calmas. Escutávamos tudo com a vergonha que contamina os que assistem.
Disse-me numa manhã que partiria, não lhe respondi, nunca mais falámos.
